[AVA]http://s013.radikal.ru/i325/1508/59/0a6c91354692.jpg[/AVA]
[NIC]Смерть[/NIC]
[SGN]Взяла отгул. Не сложилось.[/SGN]

У Смерти было слишком много свободного времени. Было бы странно, если бы времени у нее не было - по большому счету время для этой милой леди было понятием, скажем так, несущественным. Но времени все равно было слишком много, иногда оно тянулось как резинка - так же вкусно пахло и не разрывалось. Отличное свойство для довольно непонятного конструкта.
Но вернемся к вечному пути бессмертных, или же самой Смерти, поскольку она, как ни иронично - к этой категории тоже относилась.
Смерти было скучно и Смерть была смертельно обижена на Судьбу.
Не то, чтобы конфликты между ними были такой уже редкостью - и они были бурны. Вернее бурны они были только для одной стороны этого конфликта.
Смерть брала с собой бутылку огденского, вискаря или примитивного джина - но это на крайний случай. Забиралась с ногами на парапет ближайшей набережной и глушила алкоголь из горла - это ей не сильно помогало, впрочем вредило тоже не сильно. Это выполнялось скорее из художественных соображений, да чтобы Судьбе на нервы подействовать.
Судьба была дамой цельной, а нервы имела бестелесные. Стальные и бестелесные - что определенно хуже, чем просто бестелесные.
Но зато амплуа было прекрасное - эдакая страдалица на берегу Нила.
Впрочем, нет, Нил - неудачное решение. У берегов Нила парапетов обычно не наблюдается, а что Смерть утопиться решила - в это никто не поверит.
Даже сама Смерть.
Смерть дулась - она вообще не была достаточно зрелой, а как вы можете себе представить не инфантильного рубаку? Да он слетит с катушек еще до того момента, как в первый раз возьмет за руку того, кого следует переправить по другую сторону Стикса. Да-да, метафоры-метафоры.
Смерть нервно ковыряла носком сапога гальку на берегу Темзы.
За плечами возвышалась Та Самая Больница.
В Той Самой Больнице только что чуть не умер пресловутый "серебряный принц", пусть горит он синим пламенем, вместе со своей голубой кровью и литературными штампами. То, что нашептала ему Судьба могло прорвать ту жутковатую плотину, что Смерть своими ручками понастроила.
Судьба играла краплеными картами, и ее вечная - относительно вечная - спутница проигрывать не желала. Еще чего. Будем играть грязно и месить сапогами болотистую местность под ногами. А потом медленно уходить под воду, оплевываясь от тины и веточек. Рано или поздно все мы утонем - но открытым остается вопрос, кого мы утянем за собой. и стоит ли кого-то тянуть? Или же стоит потопить того, кто тонет вместе с тобой, а самому отряхнуться и идти дальше?
На памяти Смерти многие ушли под воду - еще до того момента, когда память появилаь. И только Смерть и Судьба были бессменны. Или сменяемы, но даже если сменяемы - вечны. И разве стоит упоминать здесь то, сколько стоит одна единственная жизнь, когда речь идет о вечном споре - Судьбы и Смерти.
И разве стоить говорить о чьем-то здоровье?
И тем более - о чьем-то рассудке.
Решено - ставка сделана на Драко Малфоя - держись, мальчишка, Смерть идет...

Но ниточки вероятности пришли в движение и Смерть, заскрипев зубами, метнулась туда, куда ее срочно вызвали - видимо, сроки грядут.
Сроки грянули неожиданно. Крайне неожиданно.
Она много войн видела - такой уж у нее крест.
Вернее не крест, а серп.
Вернее, не серп, а шпоры.
Не суть.

Чеченская кампания была мелка - и тем более ужасна.
Чеченская кампания - это сотни блокпостов вокруг границы Грозного.
Чеченская кампания - это улыбки в лицо, это благодарный кивок. И тут же пуля в затылок у двери продуктового магазина. Рвутся ручки пакета и неаппетитной жижей по полу разливается сметана. С мерзким звуком рушится на бентонный пол шматок мяса, с кулем валится рядом уже мертвый солдат.
Вернее, не солдат - может, и сотрудник милиции.
Потому что Чченская кампания - это война, на которой воевали некомпетентные солдаты
Потому что Чеченская война - это смерть от дружественного огня.
Ох, нет, не война - кампания.
Потому что люди не умели держать в руках автоматы, и еще хуже стреляли из "мух".
Чеченская кампания - это люди, едущие регулировать, а приехавшие убивать.
Смерть ненавидела Чеченскую кампанию за то, что ее слишком часто туда просили... и никак она не могла откланяться.
Очереди попадали в свои же танки.
Люди гибли глупо.
Смерть не любила лишнюю работу.
Она была недовольна, еще более рассержена и жаждала действия. Такого действия, которое ее развлечет. А не заставит раздраженно швырять отравленные дротики в слепые мишени. И золотые веретена вместо мишеней тоже не срабатывали.
Это была долгая и нудная работа.

Драко Малфой, сегодня тебе очень сильно не повезло.
Какое бы сегодня у тебя не приключилось.

Смерть решила обнаглеть. Впрочем, дальше уже наглеть было некуда.
Она прикурила сигарету и закинула ноги в грязны сапогах на подлокотник.
От кожаных сапог все еще несло свежим горны воздухом, жарой и глиной, шлепающей под ногами всего несколько секунд назад.
- Вечер добрый, паренек. Как поживаешь, Драго Снейк?